Me gustaría volver al tiempo
en que la primavera era por si misma
un asunto trascendente e ideal
para extraer un millar de imágenes
y escribir un millar de libros;
me gustaría cosechar los frutos de mayo
y exponerlos en un escaparate literario
de un pequeño comercio, en una estrecha calle
de una ciudad pequeña, con el silencio justo
para apreciar el sonido de los tacones
de las muchachas que se esconden
tras las máscaras de rímel y rojos pintalabios.
Me gustaría escribir sobre ríos de miel
ocultos entre turgentes valles,
sobre besos impresos en pechos
asustados por miedo a lo desconocido,
sobre el aroma prohibido y dulzón
de aquellos peces recién nacidos
que se deslizaban entre las manos,
por timidez e inexperiencia.
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