YO SOLO SOY MIS RECUERDOS

El mar me devuelve ideas 
que embotellé hace décadas,

luego, fui todo lo social posible

y convertí mi rebeldía

en un animal de carga.

No había nada que revolucionar

ni nada que lo mereciera.

Por otra parte, 
creí tener suficiente libertad

como para no preocuparme por ella.

Pero es verdad, 
de pronto las cosas cambian:

En realidad, por estos motivos

he vuelto a escribir poesía,

para evadirme, o para participar...      

  PROMESAS Y TEMPLOS

-¿Cuánta fe haría falta

para crear a un dios perfecto?

Oyes en una conversación ajena

y sientes una sensación exacta,

perplejidad y el cielo que se viene abajo.

-¿Acaso vas a negar que dioses y gobiernos...

que son medios para controlar las masas,

la libertad prometida a los esclavos?

Cread un dios, cread sus templos,

y amansaréis a las fieras,

seréis también sus dueños,

luego podréis ganas cualquier guerra...

Oyes en una conversación

que te pone los bellos de punta

y  que te parte tus esquemas.

Creáis lo que creáis, tenedlo en cuenta.

PARA NO SER LIBRES,

mejor no haber nacido,

pues la esclavitud

nace con nosotros,

y somos esclavos

de nosotros mismos,

lo somos de la vida

mientras vivimos,

y lo somos de la muerte

cuando morimos.

A veces, cuando nadie sabe que existo,

vuelco ciento de voces contra la noche

con tal de sobrevivir a su intransigencia,

pero la noche entraña un riesgo manifiesto:

La luz que ha naufragado,

la conjura de los recuerdos,

o el silencio en pie de guerra...

...y las voces que vuelco

hablan de otros tiempos,

a veces solo las pienso,

otras, las encuaderno

para no sé qué lector aventurado.

Así, viajo a viejos decorados

que por alguna razón de peso

yacen latentes en mi memoria.
Luego, existo, y pienso que solo existo,
porque pienso en mi pasado.

Los colegios de mi infancia fueron:

Lúgubres edificios carcelarios

cargados de señales falangistas:

cruces, fotografías de Franco,

yugos y flechas o el eco del cara al sol

con la camisa nueva...resonando en el patio.

Tampoco se me olvidará jamás la cara de don Isaac,

al que mi madre tenía en alta estima,
por ser un hombre culto y educado,

dispuesto siempre a sacrificar las palmas de mis manos

por haber cometido algunas faltas de ortografía,

nostalgia con jota o monotonía sin acento:
-Eso sólo lo puede hacer un gran poeta.

Ni se me olvidará la voz bronca de doña Pepa,
la portera, la mujer bajita y regordeta, 

que recorría todos los pasillos del colegio,
tocando la campana, para salir corriendo...

  -VENTE A LA CAMA.

Me reclaman desde el fondo del pasillo.

-Ya termino.

Contesto, pero me puede el caso omiso

y reanudo las conversaciones 

que dejé pendiente ayer,

-ayer es un campo extenso

donde creció y murió el tiempo-

...y hablo solo, como sólo 

saben hablar los locos,

y digo o escribo 

sobre lo que fui,

lo que hice,

o lo que haría. 

No sé cuánto futuro

me quedará que recordar,

ni siquiera sé si tendré 

la oportunidad de recordarlo.

Pero sé que deberíamos 
aprovechar cada minuto,

porque no parará Dios
su reloj eterno

para darnos el tiempo 
que necesitamos. 

YO SOLO SOY MIS RECUERDOS

y, a veces, unos cuantos versos,

más o menos, conseguidos,

afortunado soy, 

si olvido los malos tragos, 

e infeliz, si los conservo.

Yo solo soy tan poet@

como cualquiera...

salvo porque escribo.

      EN LA BODEGA DE 

         MI TÍO JUAN 

Mi infancia huele a vid

y al agitado olor de la uva

pisada en los lagares.

           -¿Eso es vino? 

Le preguntaba a mi padre:

    -Todavía no, aún le falta.

           -Sangre de Cristo...

Salía, mi tío Juan, al paso:

           ....o de rata.

Y los hombres a destajo,

bregaban con las botas,

-¡Parecía que no pesaban!-

Y llegaba otra camioneta

cargada hasta las cejas.

-Venga, Francisco, baja,

descálzate y baja.

...Y mis tiernos pies

bajaron y pisaron 

la vid junto al trabajo

de los hombres...

EN EL JARDÍN DE SANTA ANA

Mi infancia huele a aromas

del jardín de una iglesia.

Mi abuela creía en las flores,

-...porque las flores tienen alma-,

las llamaba por su nombre 

y de cada una contaba su historia.

Pensamientos, Nomeolvides, 

rosas y azaleas, claveles,

jazmines o begonias.

-¿Y si corto una?

-Ni se te ocurra. Bueno, sólo

si es para regalarla a tu novia.

                     

                                                       A mi  abuela Antonia,

                                 que cuidaba el jardín de la Parroquia 

                               de Santa Ana, en Jerez de la Frontera.

MI PRIMER PREMIO LITERARIO

    Un pequeño homenaje a don Manuel Luis, mi profesor de lengua en el colegio salesiano Manuel Lora Tamayo, en Jerez, años setenta y tantos...

Recuerdo que fue tras las vacaciones de Semana Santa, Don Manuel Luis, que por aquellos días había tenido su primer hijo, se dirigió a la clase y ordenó que en el último trimestre, todos teníamos que escribir un libro, cada cual a su libre albedrío.

-Excepto tú, Andrades. Tú lo escribirás de poesía.

-¿De poesía?

-Sí, de poesía, ¿te parece extraño?

-Pero si yo no... ¡Joder, qué putada! -Pensé con otras palabras, en aquel tiempo-. ¿Y qué escribo?

Escribí sobre el sol, el arco iris dorado, algo sobre el amor, dediqué un poema a mi prima Rocío que nació por Mayo, y sobre algo que siempre me ha rondado en la cabeza, algo de melancolía y tristeza.

Mi nota fue sobresaliente y un fuerte apretón de manos:

-Enhorabuena, Andrades, ha cumplido usted con creces.

¡Mi primer libro de poesía y sobresaliente. En vaya lío me metió mi maestro de lengua!

Esa obra la guarda mi madre como oro en paño, mil veces se la he pedido y mil veces me la ha negado:

-Cuando me muera te la devuelvo.

Gracias, don Manuel Luis, no olvido aquellos días ni tus instintos.

Nota final (para su hijo, al que conocí por casualidad, no hace mucho):

Los grandes personajes de la historia

sólo se preocupan por los demás

porque en los suyos, confían.

NO MIENTO CUANDO ESCRIBO,

digo lo que siento

aunque a veces sea mentira,

pues la mentira no es más

que la verdad modificada,

a veces por necesidad,

a veces, por sentimiento.

LA REALIDAD

es mitad verdad, mitad mentira.

Ambas, caras de un mismo cáliz,

imprescindibles y necesarias,

pues la simple verdad 

es semilla de guerra,

y la simple mentira 

lo es de discordia.

La paz nace de la suma

de las dos mitades.

LOS PARAÍSOS SIEMPRE ESTÁN

al alcance de la mano,
                           a un paso,
                    a un sólo paso,
al filo de un acantilado,
al borde de un precipicio,
                            a un salto,
                     a un sólo salto.



TODO TIENE SU MOMENTO EXACTO,
valga este ejemplo:
una novia recién levantada,
      -qué desencanto-,
      y sin embargo,
     -qué bella al atardecer,
      desnuda en la noche,
      entre los brazos-.
O valga este otro,
algo más trascendente:
      -Toda la vida creyendo en dioses-,
      -cuánto tiempo malgastado
      si sólo para la muerte
      son necesarios-.
 

CITANDO A FREEMAN

                                 Posiblemente, sea la muerte
                                 el principio de la nada.

Poema resumido en dos palabras:
               -¿Quién comprende?-.