Desleída en el agua

-así su belleza-,

ella desleída en el agua.

Desleída en la luz

-ella desnuda en la luz-,

y el salto, el gran salto

por encima de la vida…

y todo se diluye en un instante…

agua, grito, llanto…

UN SUEÑO, HERALDO DE ETERNIDADES.

He soñado y mi sueño habló de mí,

habló de un extraño, de soledades.

¡Mi soledad: el Sol, su edad eterna¡

Era yo, pero solo de helio y ciencia,

era yo, sobre un bosque sin raigambres.

En mi sueño aún no existía la noche

sino un día de Luna siempre llena,

era yo y mi corazón invisible.

He soñado y mi sueño habló de mí,

yo era un gran Sol de fricciones y vientos,

Sol solitario lejos de la Tierra,

yo era un Sol de génesis y holocausto,

yo era cobre y ocre al caer la tarde,

solo era un nombre fuera de nosotros.

¡Era yo, pero fuera de la Historia!

¡Era yo, por encima de los atlas!

Ahora es otoño, entre el olor del fin de la lluvia,

me he quedado en el atardecer, orando

y suspenso en la visión del pubis de la Tierra,

rendido ante la áurea epifanía de los cerezos

y la fractalidad de los momentos de la vida.

Un centenar de aves llenan el aire y abren

el nombre de Dios en la boca de sus ángeles,

mientras cierta brisa enreda hilos de seda

entre mis cadencias y los pensamientos.

Ahora es otoño y aquí la Humanidad solo soy yo,

símil del agua, porque el agua tiene su voz,

como  también posee la caída del sol

poder para transformar en piedras preciosas,

austeras rocas bajo la superficie de un remanso…

¡Clepsidra eterna de agua y tiempo, clepsidra

que se lleva el cadáver de una lagartija,

sin solemnidad, hacia su resurrección!

Me he quedado solo en el atardecer,

con mi soledad cayendo dentro del otoño.

Y en mi soledad, la Humanidad solo soy yo,

un hilo de seda sobre el que camina

la conciencia entre dos abismos.

¡Dos abismos: la divinidad y los instintos!

El viejo Palacio de Vencedores está cerrado,

deshabitado como una antigua vida,

no se puede acceder a él, salvo mirando a través

de una herrumbrosa celosía de volutas y acantos,

a simple vista, la habitación está vacía,

solo un fluorescente desvencijado

cuelga del techo, suspendido por un cable raido,

y abandonadas sobre el pavimento,

cientos de noticias del pasado,

impresas en hojas de periódicos y revistas,

yacen bajo una gruesa capa de polvo.

Su estructura, como cascados huesos humanos,

está a punto de desplomarse,

cuando esto ocurra, caerán sus artesonados,

los frescos de Dios creando el Mundo

y el de Dafne, transformándose en olivo.  

En ese momento la lluvia puede caer desde el cielo,

 o surgir de unos labios…

Siempre quedan algunos asuntos por resolver

-un millón de asuntos sometidos al “tal vez mañana”-,

algunos llantos del ayer y algo de felicidad legendaria,

y aun así, una lágrima puede ser feliz como un hombre,

al caer por el rostro de una diosa.

Quedan canciones por componer, música y letras

para destruir las guerras o dulcificar la pesadumbre

que se oye pegando el oído a la tristeza,

¡Cantad, alzad los corazones, ahora que hay tiempo,

cantad con el pensamiento a todo volumen,

cantad contra la ira, cantad contra la noche

hasta que vibren los ojos de cristal de los tiranos,

como tambores de paz, cantad con los corazones!  

Quedan cumbres por asaltar, frontispicios

y abismos donde lanzar piedras hacia el fondo

como niños midiendo la longitud de la oscuridad.

Queda despertar de los sueños, de la embriaguez

que nos hizo creer que era realidad la vida,

tan real como el hambre de poder o solo el hambre.

Queda soportar el silencio para no oírnos decir

cómo hicimos dioses o cómo ellos nos hicieron.

Queda en la voz un viento de otoño y sabiduría

para deshojar álamos de amor, sombras y secretos,

árboles frondosos que deslizaron sus brazos para cercar

la desnudez vencida por el ardor y la ternura,

álamos bajo los que transcendimos al atardecer

con la calidez del aliento y el sabor dulzón del vapor

que descargan los cuerpos cuando son absorbidos.

Queda el consuelo de creer que ella y él… fuimos,

alguna vez, única pronunciación, elisión perfecta.

Queda la certeza de que para amar

todos conocemos todos los idiomas

y basta excitar los labios para invadir el pensamiento,

queda la certeza de que el amor es universal,

y la soledad es exclusiva, tremendamente exclusiva.

Queda vestirnos, henchidos de orgullo, con las ropas

que les quedaron pequeñas a nuestros hijos,

y asistir con estas galas a nuestra última cena,

aunque en la mesa de los dioses solo seamos tenedores,

simples tenedores para trinchar la carne y el pensamiento.

Queda enfrentarse al aullido del oro, al exponencial brillo

que ensordece la dignidad de nuestro origen.

Queda el anhelo de intentar de nuevo culminar

algunos propósitos, algunas odiseas…

Queda mirarnos como escudriña Hubble el infinito

y reconocer que nuestro fin es la eternidad,

pese a que la eternidad es el huevo de una idea

que no encaja en la humildad de nuestra esencia:

¡Un corazón es nada fuera de su pecho,

como nada es el Hombre fuera de la Tierra!   

Queda creer que nuestras alas son vestigios

de ángeles perdidos en el adagio del tiempo

y que el bien y el mal giran en torno a la libertad

como ruedas de fortuna en la conciencia.

Queda polinizar, como abejorros, palabras para crear

cipreses que finjan señalar la dirección del cielo,

sosegar con símbolos la intimidad de la verdad

o desmesurar falacias para acomodar la belleza

en el fondo de los ojos, al color de nuestros ojos.

Queda la sensación de que durante la lluvia,

los caminos ocultan o pierden sus destinos,

y la esperanza de que al alba, con la luz…

 ...cruzando el agua, un arcoíris gobernará el futuro,

aquel que la juventud quiso invadir a toda costa

y aquel sobre el que la senectud renuncia, 

pero quedan nuestras huellas y una perspectiva:

ellas habrán servido para vencer al pasado,

porque en nuestras huellas quedan los fracasos,

y en nuestras huellas quedan nuestros triunfos.

Queda descubrir las últimas escenas,

que los telones del teatro son rejas en la vida,

descubrir que la experiencia solo sirve

para comenzar a caminar al final del camino.

Queda enhebrar en el alma el frágil hilo de la fe

y abrir las aguas para atravesar el Universo

antes que se agote el tiempo de un milagro.

Queda en la voz la sensación de haber vivido

dentro de un poema… ¡Dentro de un poema!

Queda saber que pronto iré al encuentro de mi muerte,

y que a ese momento lo llamaré el Fin del Mundo,

que el viento posará su lengua en mi oído

y hará que se levante el silencio,

ese día, el día de mi muerte, será

¡El Gran Día de Mis Recuerdos!

Los caminos recorridos cubrirán mi nombre,

pero romperé la muerte con un camión de versos,

así mi muerte será un muro fingido

por el que crecerá la yedra hacía tus sueños,

seré la lluvia -una idea en forma de Zeus-

caída sobre tu pelo, romperé la muerte: LLoveré

y oirás caer mi presencia con la lluvia…