¿Me perdonas, mami?

LLEVADME ROSAS A MI CAMA

Si creéis que la Noche fue madre 
del Destino, de la Muerte y del Sueño,

y que el río del Olvido desliza

en ella sus negras aguas,

no dejadme inmerso en el silencio:

Cada noche llevadme algún recuerdo,
llevadme rosas a mi cama,

llevadme un mensaje escrito, 
un poema, una palabra cálida,

-¡Basta una sola palabra!-,
-¡Llevádmela a mi cama!-.

PECES RESBALADIZOS.

Me gustaría escribir sobre el tiempo aquel

en que la primavera fue un asunto ideal

para extraer del alma un millar de imagenes

y escribir con rimas un millar de libros.

Me gustaría cosechar los frutos de mayo

y exponerlos en un escaparate literario

de un pequeño comercio de papel, 
quizá en una estrecha calle, en un barrio

de una pequeña ciudad marinera,
con olor a sal y el silencio necesario

para apreciar el sonido de los tacones

de las muchachas que se esconden

tras las máscaras de rímel, tras sus sueños,
tras los rojos pintalabios y sus besos.

Me gustaría escribir sobre ríos de miel

corriendo entre turgentes valles,

sobre deseos impresos en pechos

asustados por miedo a lo desconocido,

sobre el aroma dulzón y prohibido

de aquellos peces recién nacidos

que se deslizan entre las manos,

por timidez e inexperiencia, 
al salir del agua por primera vez.

MAÑANA DE DOMINGO

¡Como el agua que riega la espiga

eres cuando viertes en mí tu alma!

Yo, poeta, insemino oraciones

en el mihrab de tu cuerpo abierto.

Así te amo en la noche larga,

como dios o diablo, enloquecido

tras los vidrios que apartan el agua.

Luego despierto con la  esperanza

de que sea mañana de domingo,

e incluso huelo el feliz café caliente

que arde a fuego lento en la cocina,

mientras te corre el agua de la ducha

por la piel resucitada del silencio.

¡Y vienes a mí como antes, oliendo

a miel y a geles de menta y rosas!

Luego, alguien que llega de fuera,

con la voz cerrada por la tristeza,

me recuerda que tú ya no existes,

que el mes próximo hará dos años

que el agua que riega la espiga

  no rebosa cálices tras la lluvia:
    Y me siento solo, paseando 
  por cualquier calle del  mundo.

COGITO ERGO SUM

A veces, cuando nadie sabe que existo,

vuelco ciento de voces contra la noche

con tal de sobrevivir a su intransigencia,

pero la noche entraña un riesgo manifiesto:

La luz que ha naufragado,

la conjura de los recuerdos,

o el silencio en pie de guerra...

...y las voces que vuelco

hablan de otros tiempos,

a veces solo las pienso,

otras, las encuaderno

para no sé qué lector aventurado.

Así, viajo a viejos decorados

que por alguna razón de peso

yacen latentes en mi memoria.
Luego, existo, y pienso que solo existo,
porque pienso en mi pasado.

De ángeles está el cielo lleno

De ángeles está el cielo lleno,
de diablos, el averno.
Nosotros solo somos aspirantes
a ser miembros gregarios
de un reino u otro...

No tendremos la suerte de ser eternos...

No tendremos la suerte de ser eternos, pero siempre nos quedará el consuelo de haber formado parte del Infinito durante un Espacio en el Tiempo.

ESTA NOCHE, CUANDO LLUEVA...

    Esta noche, cuando llueva, 
oiré a la lluvía pronunciar tu nombre,
y millares de fonemas,
cayendo sobre la tierra tierna de tu piel, 
mojarán tu cuerpo, y te harán poema.

MINIPOEMA PARA LLEVAR ( siempre en el pensamiento)

Creo que sé de Dios 
mucho más que Él sabe de mí.
                      Pensé y escribí.
Luego quise remediar:
Solo es rabia y vanidad,
autodesconocimiento.
¿Qué podría decir yo
de Dios, del Universo?

EL PODER DE LA PALABRA

Tu corazón, diccionario de índoles y vocablos,

llega y late en el aire de estos extensos campos.

Escritos en salmos sobre la hierba tierna,

oleremos el aliento de tus versos

sin sentir tanta tristeza por tu muerte.

A la memoria de Un Poeta Muy Querido,
que siempre deseó permanecer en el anonimato.

Te oleremos el alma 

entre el pomar y las higueras,

en los destellos dulzones 

de la aurora enredada entre ramas 

que huyen de Apolos malvados.

Te veremos caer de la lluvia 

en forma de miles de fonemas

y moldear, con ideas nuevas, 

puros cuerpos de barro.

Te veremos crecer en el trigo 

que tiembla de viento,

en la mansedumbre de los verdegales 

que musitan silencio.

Tú te harás cincel sobre la roca abrupta

y curvarás su piel para crear 

a la primera mujer de la vida,

Tendrás el poder de hacer 

y desaparecer del mapa.

Te harás visible en el resplandor del atardecer

que arde en los labios de la tierra al besar la noche.

Te convertirás en la miel de los enjambres,

y con ella te conmemoraremos.

Te convertirás en el vuelo de los ángeles,

en el dulcémele que toca la brisa del río

que se filtra entre los sauces y los girasoles.  

Y la lengua lenta del céfiro lamerá tus versos

a su paso por los valles y el espacio,

y al agitar tu alma, serás tú el dorado cáliz.

Vivirás en palafitos de cristales

junto al río de tus fenicios y jugarás

a pleonasmos, oculto entre los álamos,

entre la maleza de los naranjales.

Revivirás en los pífanos cantares de los pájaros

y en los élitros invisibles de los grillos tenores.

¡Qué poca muerte habrá afectado a tus sentidos!

Y cuando bajen a la Tierra los ángeles tahúres,

tus ojos, cíngulos al alba, ceñirán las luces

del nuevo día, lentamente, midiendo sílabas. 

EN HONOR A LA VERDAD

EN HONOR A LA VERDAD

(Para María José Cabuchola Macario,
con quien de vez en cuando comparto
pensamientos en Facebook...12 Abril de 2014)

Explícame qué magia convierte

cualquier hecho cotidiano

en un asunto poético.

Explícame este afán diario

de morir en el papel,

como en vanos muros de silencio,

con una historia que comienza

una tarde de verano,

que sucede y, de pronto,

una noche de invierno,

se desvanece entre el humo

de los leños encendidos

en hogueras de pura literatura.

 

Para los pragmáticos

Para los pragmáticos,
el amor es el timo
con que el cerebro 
engaña al corazón.
Para los poetas,
el amor es el timón
que gobierna la razón.

¡AY, MI AMOR!

¡Ay, mi amor!
Dices que no eres Poesía
ni sabrías cómo hacerla.
Yo te digo
que hay quien nació
para escribirla
y quien, como tú,
ya nació siéndola.

                                             

SERES DE CIENCIA Y LETRAS

                                      Examino con lentitud mi pasado

                                      a través de cristales arañados

                                      por las heridas del tiempo,

                                      pero un golpe del presente

                                      hace de repente añicos los recuerdos:

                                      Solo somos seres de Ciencia y Letras,

                                      solo somos seres de de Tierra y Cielo.

                                                                             J.F. Fishman

Hoy, eres quien no fuiste, 
ni deseaste ser, ni pudistes:
Solo un pequeño Einstein
-de pelo dasaliñado-,
y el pensamiento tragado
por la negra boca 
de un agujero de gusano.
Solo un mirador del éter,
un vate por el que el cielo
desagua ángeles, dioses
y platillos de poesía volantes...
Ni siquiera eres quien no fuiste,
ni tampoco un habitante de Macondo
que con palabras de orfebre
pretende fabricar áureos peces.
En realidad,
eres quien ni siquiera llegará a cumplir
los cien años justos de soledad 
que se requieren para ser
                            plenamente humano...

Como lluvia de oro entraré en tu extraña torre.

  Mientras te ocultes la mirada con las manos,

    como lluvia de oro entraré en tu extraña torre. 

    Pasaré sobre tu piel como el viento pasa:

    rozando tu mente desde los sueños profundos.

    Saltaré al agua que resumen las manzanas

    capaces de transparentar sus féminas formas

    sobre sábanas que son jardines para diosas.

    Esperaré que vuelvas a casa con los ojos

    perdidos, impregnados de una justa causa:

    el trabajo, los tacones malditos, el fuego

    que arde en los bullicios de los centros comerciales.

    Esperaré que vuelvas a mí con tu cabello

    suelto al aire y la locura llena en la sonrisa.

    Será esta noche, por sorpresa, te haré de rosas,

    pasaré por tu cuerpo como lluvia dorada,

    abriré los pétalos de la flor más amada.

                    

PLATERO ESTÁ TRISTE.

A mi querido Amigo Alberto Siquier Fernández, quien también vivió un tiempo en Moguer, por motivos laborales.

                      MOGUER

   Platero está triste. Tiene miedo.

   El arrabio oculta el azul del cielo.

   Platero está triste. Tiene miedo.

   A lo lejos, sus dos ojillos buscan

   las blancas columnas de almas y lumbres

   sobre los tejados del duro invierno.

   Platero está triste. Triste e inquieto.

   ¡Inunda tanta lluvia sus recuerdos!

   (¿Le acobardan los broncos sonidos

   que las sirenas disparan al viento

   desde la madrecepsa de ojos negros?).

   Platero está triste. Triste y lejos.

   ¡Y esta lluvia impura que no cesa

   ni crea rosas ni nombres exactos !

   Platero está triste. Casi muerto.

   Por su cabeza la luna pasea

   la sombra de Zenobia en silencio:

   tiembla sobre las  tapias del pueblo.

   Platero está triste. Tiene miedo.

   Presiente que a las doce de la noche

   se apagarán las luces de la torre

   y se quedará como antes: radiante

         y sola: señalando al moridero.  

Muchos nacieron para estudiar...

Muchos nacieron para estudiar,
solo algunos para ser estudiados.
Yo solo nací para observar,
y a veces para ser observado.
                                   J.F. Fishman.
                              

... ya no sé que decir, -lo siento-,

... ya no sé que decir, -lo siento-,

o cómo decirlo sin sufrir,

tampoco cómo interpretarme,

o qué descubrir en mi pensamiento,

ni siquiera sé qué llevar a un libro,

o qué desfibrilador utilizar

para empujar mi corazón

hacia unos versos.

De cualquier modo,

haber sido poeta,

me ha servido para ser, 

efímeramente, eterno... 

POETAS, ¿ESPECIE EN EXTINCIÓN?

A J.F. Fishman, en una entrevista, le preguntaron lo siguiente:

-¿Cree usted que los poetas son una especie en extición?

Fishman no dudó un instante y contestó:

-Hay poetas incluso debajo de las piedras, basta con retirar ese peso del corazón y la cabeza para que el alma se libere, y... ¡Ay, amigo! cuando el alma se libera, la poesía emerge...

LIBERTAD SIN IRA...

• Cambiarán las formas, la moda, el estilismo... nos transformarán la Ciencia, la Técnica, los sistemas políticos; pero en el fondo, siempre desearemos lo mismo...

PENSAMIENTO. JF FISHMAN

CUANDO EL POETA ES POEMA...

Cuando el poeta muere,
simplemente se transforma,
cuando el poeta se transforma,
se convierte en poema,
cuando el poeta es poema,
su alma habla...

¿JUGAMOS?

Aún no sé, hablando de poesía, si te ríes

o me dices la verdad, luego me susurras:

La cafetera del bar donde trabajo,

suena al silbato de las locomotoras

de las novelas de Pasternak...

...y me besas en la boca sin terminar la frase,

mientras que cierta ironía cariñosa 

se te pinta en los labios. Me besas,

en la nuca, en los lóbulos de las orejas,
y me dices que a veces me parezco

al mismísimo Malachi Mulligan,

e incluso que mi nombre, como el de aquél,

tiene cierta musicalidad helénica. Sonríes,

y me besas sin voluntad de guerra,

mientras devaneas en torno a mis ideas,

sólo en bragas, con ganas de jugar.

                   Nota:

                   Pasternak, autor de la novela 

                   El Doctor Zhivago.

                   Malachi Muilligan, personaje 

                   de Ulises de Joyce.

EL MÁS BELLO POEMA DE AMOR...

El más bello poema de amor
debería llevar tu alma
insinuada entre sus versos,
decir de ti, que amas
las palabras que te escribo,
decir de ti, que sientes,
en ti, mi pensamiento.
El más bello poema de amor
debería describir tu cuerpo,
cuando entra en mi cuerpo.

PUEDO SENTIR POESÍA...